Ausstellung Ein Hase und seine 100000 Nachbarn Wiens Albertina ist endlich wieder geöffnet – und will nun für
ihre Grafik das große Publikum gewinnen Lange war die Albertina eine Welt für sich. Erbaut auf einer
Klippe inmitten des urbanen Ozeans, auf einer Restzunge der Wiener Stadtmauer,
11 Meter über den Normalsterblichen. Die glorreiche Sammlung, Rembrandt, Goya,
Picasso, 65000 Zeichnungen, eine Million Druckgrafiken – sie waren dem Alltag
enthoben, ein selten gezeigter Schatz, zu dem nur gelangte, wer sich über steile
Stufen hinaufmühte. Ab dieser Woche nun fährt eine Rolltreppe – der Tempelbezirk
öffnet sich dem großen Publikum. Abb.: Katalog Fast zehn Jahre war die Albertina geschlossen, zehn Jahre, in denen vieles
Alte erneuert und vieles Neue dem Alten eingepasst wurde. Es ist die Geschichte
einer großen Verwandlung, die dem verwinkelten Bauwerk, einst das größte
Wohnpalais Wiens, zwei mächtige Ausstellungshallen abtrotzte und zudem das Wesen
der Albertina ummodelte. Aus einem Haus im Halbdämmer wurde ein reger
Ausstellungsbetrieb, der angriffslustig auf dem Wiener Markt der Museen
mitmischen will. In den meisten Kunsthäusern führt die Grafik immer noch ein Leben im
Verborgenen, man verlacht die Kustoden als Eigenbrötler, drängt sie an den Rand.
Und dort fühlen sich viele auch ganz wohl, sie horten und hüten ihre
empfindlichen Blätter und scheuen das Licht der Öffentlichkeit. Dass sich mit
Grafik auch Hunderttausende Besucher locken lassen, dass sie zum Quotenbringer
taugt, glaubt eigentlich niemand – nur die Albertina. Um schon außen mit eindrucksvollen Schauwerten aufzuwarten, holte man sich
den Architekten Hans Hollein ans Haus, bekannt als Lusttäter und Formenjongleur.
Mit aller Macht strebte er nach Beschleunigung: Er wollte den Albertina-Tanker
in Fahrt bringen und durchlöcherte den Gebäudesockel mit lauter Bullaugen. Eine
plumpe Idee, direkt dem verstaubten Spielkasten der Postmoderne entnommen. Auch
sein Entwurf für ein Flugdach über dem Eingang wirkt reichlich aufgesetzt. Erst
im Herbst wird es fertig werden, bis dahin tüfteln russische Weltraumingenieure
noch an der Tragetechnik. Jetzt schon aber ahnt man, dass die Fronten des Palais
durch das Riesensegel nicht belebt, sondern entstellt werden dürften. Vielleicht
wollte Hollein das Schwere leicht machen, vielleicht wollte er ein Symbol bauen,
das die altehrwürdige Albertina zum Abheben bringt. Doch opfert er dafür das
intakte Bild, rüde brüskiert er das Bestehende. Das mag einen Wiener erfreuen.
Gerade die hiesigen Künstler leben oft in dem Gefühl, die Stadt sei erstarrt und
musealisiere sich selbst. Den auswärtigen Besucher hingegen irritiert Holleins
Gerangel zwischen Tradition und Modernismus. Und ihn beschleicht das mulmige
Gefühl, auch im Inneren könnte die Albertina nur noch Bühne sein, auf der sich
die Selbstdarstellungsgelüste der Gegenwart austoben. Tatsächlich fühlt man sich in den Eingangsräumen wie in einem neuen Museum:
Wände und Boden aus poliertem Travertin, schmucklos, glatt; ein riesiger
Museumsshop zur Rechten, in schwarzem Holz und mit großen Kugellampen; zur
Linken das mondäne Restaurant mit der Bar aus Palisanderholz, mit türkischem
Marmor und flaschengrünen Glastischen. Ist das noch die Albertina? Oder ein
dreidimensionales Lifestyle-Magazin mit Kulturbeilage? Zum Glück verflüchtigt sich der erste Eindruck rasch. Nur jene Teile des
Palais sind entkernt, die von Bomben zerstört und nach dem Krieg nachlässig
wiederhergestellt worden waren. Die wertvollen Gemächer hingegen und die
Säulenhallen hat man mit Hingabe und Akribie renoviert. Erstmals überhaupt sind diese Prunkräume nun für das Publikum zugänglich,
lange wurden sie als Archiv und Verwaltungsräume genutzt, nur die Kustoden
hatten Zugang. Nun darf ein jeder kommen und staunen über die nachgewebten
Seidentapeten in krachend Rot und beißend Grün, über die luftigen
Schmuckgirlanden an der Decke, über den ungeheuren Ehrgeiz, der aus jeder
Zierleiste spricht. Es sind klassizistische Dekore aus der Zeit um 1800, die man
in dieser Form sonst nirgends in Wien findet. Die wenigsten mochten sie, diese
französische Kunst, und hielten sich lieber an Barock und Biedermeier.
Ursprünglich waren die Interieurs auch gar nicht für die Albertina geplant
gewesen, sondern für das Schloss Laken bei Brüssel. Dort war Herzog Albert von
Sachsen-Teschen, der sammelnde Urvater der Albertina, als Gesandter tätig, und
als er zu einem Wechsel nach Wien gezwungen wurde, nahm er seine Einrichtung
mit. Für Albert war die französische Kultur, war die Aufklärung kein fremdes
Projekt. Seine ganze Kunstleidenschaft zielte darauf, ähnlich wie Diderot eine
Enzyklopädie zu versammeln, ein Universum der Grafik. Aus allen Epochen, aus
allen Ländern trug er die kostbarsten Blätter zusammen, eine dichte,
beeindruckende Sammlung entstand – aus Schaulust und aus Wissensdurst. Die Kunst
sollte ein Sehvernügen sein und zugleich bilden und erziehen. Als Alberts Nachfolger, zumindest im Geiste, versteht sich Klaus Albrecht
Schröder, der seit drei Jahren das Museum leitet und zuvor Direktor des Bank
Austria Kunstforums war. Er ist ein Mann, dem viele Populismus vorwerfen, weil
er den großen Zuspruch sucht. Manche halten ihn gar für die europäische Ausgabe
von Thomas Krens, dem Chef des New Yorker Guggenheim-Konzerns. Das mag daran
liegen, dass wenige Museumsmenschen so selbstbewusst für sich und ihre Sache
werben wie Schröder. Unbeirrbar hat er den komplizierten Umbau durchgefochten,
hat einen Tiefspeicher für die Kunst und schöne, lichte Arbeitsräume für seine
Mitarbeiter durchgesetzt (Architekten Steinmayr und Mascher). Und er hat große
Sponsorengelder eingetrieben, viele Millionen Euro, dank derer die Sanierung der
Wohnräume des Adels erst möglich wurde. Doch verraten hat Schröder die Kunst nicht. Gerade weil er sich dem
Albertschen Bildungsideal verpflichtet fühlt, will er die Grafik den
Geheimniskrämern entziehen und sie zum Massenmedium machen – ohne sich indes den
allgemeinen Erwartungen zu beugen. Nicht die Lieblinge zeigt Schröder zur
Eröffnung, keine Auswahl der größten Glanzstücke. Vielmehr will er beweisen,
dass seine Sammlung in der Gegenwart angekommen ist, und rückt Edvard Munch in
den Mittelpunkt, ebenso wie Robert Longo und die Fotografie des 20.
Jahrhunderts. Natürlich stehen auch die Klassiker auf dem Programm, alle werden
sie in den kommenden Jahren zu sehen sein, Rubens, Rembrandt, Goya,
Michelangelo. Bereits im Herbst eröffnet eine gewaltige Dürer-Ausstellung, eine
ganz andere als jene, die just in London gezeigt wurde. Dort waren
ausschließlich Grafiken zu sehen, und von solchen Monokulturen möchte Schröder
nichts mehr wissen. Er mischt Gemälde und Kupferstiche, hoffend, dass sich beide
gegenseitig beleben. In der Munch-Ausstellung gelingt dies recht gut, nur selten
einmal überstrahlen die traurig-wogenden Ölfarben ihre kleineren, gedruckten
Nachbarn. Geschickt setzt Schröder auf eine punktgenaue Ausleuchtung, die jedem
Bild das angemessene Licht gibt. Und er lässt seine Grafiken aufwändig neu
fassen, mit sanft gefärbten Passepartouts und Goldrahmen. Selbst Blätter, die
sonst arg bescheiden und hinfällig wirken, bekommen plötzlich Halt und können
sich gegen die starke Gemäldekonkurrenz behaupten. Schröder ist ein großer
Vermarkter, gewiss. Doch auch für die Details macht er sich stark. Anders als
Hollein hat er eine Balance aus Alt und Neu gefunden. Schröders Vorgänger neigten dazu, vor den Nachteilen ihrer Sammlung zu
resignieren, vor den kleinen Formaten und der Lichtempfindlichkeit. Sie gingen
auf Nummer sicher und zeigten eine permanente Ausstellung mit Faksimiles der
berühmtesten Motive. Schließlich würden die Laien den Unterschied ohnehin nicht
bemerken, so die verbreitete Meinung. Schröder hält das für grotesk. Statt
Abklatsch zu präsentieren, wendet er den Nachteil zum Vorteil und erhebt die
Abwechselung zum Prinzip – alle drei Monate sollen gleich drei neue
Ausstellungen eröffnen. Dürers Feldhase, die Ikone der Sammlung, will
er im Herbst noch einmal zeigen und dann dreißig Jahre nicht mehr. Die Sammlung
ist so tief und breit, dass sich immer wieder Neues hervorbringen lässt. Seit
kurzem sogar Fotos, die in einer eigenen Abteilung gesammelt werden. Mit dieser Strategie, das Schwache zu stärken und das Kleine groß zu machen,
sucht Schröder den Erfolg – und wird ihn wohl finden. Es sei denn, er scheitert
eben daran: am Erfolg. Mehr Ausstellungshäuser als in Wiens Innenstadt gibt es
nirgends auf einem Fleck, akut droht die museale Überhitzung. Nun treibt die
Albertina die Temperatur noch höher. Und niemanden würde es wundern, wenn das
Publikum sich bald in kühlere Gefilde zurückzöge.
„Edvard Munch – Thema und Variation“, bis 22. Juni; der Katalog kostet
28,- Euro. „Auge und Apparat – eine Geschichte der Fotografie“, bis 8. Juni; der
Katalog kostet 26,- Euro. „Robert Longo – The Freud Drawings“, bis 8. Juni; der
Katalog kostet 25,- Euro